Я просто сонный волшебник, путешествующий по чужим снам
Прощание с чудом. Как когда утром 1 января просыпаешься - и обнаруживаешь под елкой бабушкин свитер, мамину книжку про хорошие манеры и деда мороза мордой в салат. Который на проверку - папа и при попытке снять с него перепачканную в майонезе бороду обозначивает намерение распустить руки...
Хотя нет - не так. Не так грустно. Как салют на День Победы. Огненные цветы цветут всего несколько секунд, а детское воображение хранит их в своих недрах годами.
Ты гоняешься за своей жизнью, отчаянно пытаешься ее вернуть. Но поздно, слишком поздно. Мы умерли. Мы живы только в собственной памяти.
Хотя нет - не так. Не так грустно. Как салют на День Победы. Огненные цветы цветут всего несколько секунд, а детское воображение хранит их в своих недрах годами.
Ты гоняешься за своей жизнью, отчаянно пытаешься ее вернуть. Но поздно, слишком поздно. Мы умерли. Мы живы только в собственной памяти.